Лето вышло на свой последний круг. И мы кружим вместе с августом в этом солнечном хороводе аномальной жары и летнего неурожая на овощи. Август подстегивает – поспеши, осень проступает в желтых листьях под ногами, в вечерней прохладе, в быстро сокращающихся календарных днях этого лета. Другого шанса успеть не будет. И говорить, и делать все хочется быстро, штрих-пунктирно, потому что это уже август, и времени на раскачку нет.

Нет урожая – все горит. Огурцы гонят пустоцвет, помидоры пекутся на +40 °С. Рынок манит овощами из Станицы по 45 рублей за кило на огурцы и от 15 до 55 рублей за кило помидоров. Самые стойкие, утирая пот, тащат в руках навстречу инсультам и гипертонии по двадцать и больше килограмм томатов для долгой зимы, которая заглянет в каждый погреб и спросит, как мы провели это лето. И каждая хозяйка знает, что даже с этими ценами выгоднее закрывать свое, чем покупать готовое. Тем более сейчас, здесь.

Приезжал Газманов. И театральная площадь была полна тех, кто наплевал на раскаленный асфальт, жару и пришел за праздником, настроением и чтобы как раньше, хоть так, если по-другому уже никак не выходит. И пели с ним не от того, что за или против чего-то и кого-то, а потому что многие все эти три года не были негде, заточенные войной и безденежьем в своем городе. Хотелось забыть о том, что нет воды, нет денег, нет моря, нет планов. Хотелось музыки и счастья, хотя это и слишком высокие слова. Потом в новостях показали, что народ Донбасса не сломить – все пели вместе с Газмановым, и многие, увидев это, удивились заложенному посылу – пели просто от того, что пелось тогда. А потом была дискотека до ночи, пьяные, бутылки под ногами и безраздельное веселье уже от того, что этого требовал алкоголь. Алкоголь снимал стресс, продлевал праздник, сокращал расстояния… У каждого по-своему, но этого же не показали, потому что общей картинкой был героический народ Донбасса, часом раньше подпевавший певцу…

Август торопит – поспеши. Зачать, родить, собрать, убрать, запастись, решить, купить, закончить начатое или начать отложенное. У каждого свое. Моя приятельница родила сына. Отец, как и столетия назад, не захотел быть отцом, считая, что он и так состоялся как мужчина. Ему и ей под сорок. Годы не прибавили опыта или мудрости ему или ей. Но она стала матерью, а он остался свободен, потому что выбрал свободу. И она успела в этом последнем круге лета закончить свой танец сыном, и это ее урожай этого лета, хотя это совсем и не о войне…

Город дышит жарой, выплевывая на раскаленный асфальт солнце, от которого никуда не спрятаться. Нет воды, но контролеры исправно приходят напоминать нам о своевременной оплате того, чего нет. «Молодой «республике» нужны деньги». Я жмурюсь от солнца. Мне мало этого лета. Я вычеркиваю в своем мысленном органайзере то, что успела и что упустила. И хочется меньше спать, больше делать, успевать, отдавать, наслаждаться, работать… И еще сказать спасибо тем, кто разделил со мной это лето и эту жару, этот соленый пот россыпью бисера, впечатления от такого разного лета и грусть от того, что еще одним летом мы стали старше.